Один бард сказал, что музыка (абсолютно вся в мире!) уже написана.
И все барды перепевают сочинённые уже мелодии.
Вот, чудак… Наверно, сам он умеет сочинять только пародии,
Ведь природа пишет лучами, рисунком мороза, осенними листьями.
Вот уж, так он похож на заключённого в четырёх стенах узника,
Что не ведает, там, за стенами – вёсны сменяют осень, а лето – зимы,
Не играет в шахматы, где безгранично число этюдов и композиций,
И, конечно, не знает о бесконечности Вселенной и музыки.
Что из, вроде бы, тех же слов разноцветная выходит мозаика
С необозримым числом структур, рисунков и божественных их сочетаний!
И вообще мир – неиссякаемое от Издателя число изданий!
А поэзия, как и любовь, многогранна даже в романах прозаика.
И все эти ноты, краски и рифмы образуют неведомые прежде наречия…
Вот смотрю на Тебя, Ты – та самая Музыка и Мозаика бесконечная! )
О музыке
© Copyright: Фил Греков, 2021
Свидетельство о публикации №121110202942
Свидетельство о публикации №121110202942
Рецензии