Голубокрылый купол

ГОЛУБОКРЫЛЫЙ КУПОЛ

                Что Он такое?.. Может быть, звезда,
                подвешенная в сумерках над елью.

* * *
Приходит май, сырой, полупрозрачный, —
проветривает голову, чулан,
птиц обучает пению, и хлам
выносит, застарелый и чердачный.

А девушка берёзку обнимает,
во рту катает мятный леденец,
и сердце бьётся, маленький птенец, —
откуда что взялось, не понимает.

Но сад благоухает, белопенный,
и беззаботные рифмует облака
с рекой в тумане, с кружкой молока,
с веками холода и смерти во вселенной…

Жизнь понемногу входит в берега…
2021 г.

* * *
Этот мир так суров, но оправдан.
Есть любовь — грозовой окоём —
старый сад и тоскующий дом:
хлебный мякиш, и дёготь, и ладан.

А покуда чаёк заварнём...

Хорошо, что есть небо и в нём
облака и стихи, чтобы ямбом
разгоралось оно
и огнём.
2021 г.

* * *
На засолку хорош молодой орляк,
из крапивы и сныти вкусна похлёбка.
Если голод, прокормит ружьишко, лодка —
нынче лещик пошёл неплохой, крупняк.

А устанешь — в тесную землю ляг.
Утешительно — только немного знобко.

Над могилой будет сосна шуметь,
будут люди по-прежнему петь и плакать,
чтобы яростно сердце стучало, медь
          духовых посверкивала
                из мрака.
2021 г.

* * *
Примял тысячелистник и поставил
брезентовый свой домик. А потом
лежал и думал: «День сегодня таял
стремительно». А где-то на седьмом
далёком небе ангелы рыдали,
зажгли закат красивый, кровяной.
И снилось мне: я — муравей. Латали
с товарищами холмик мы, устали,
и дерево склонилось надо мной.
2021 г.

* * *
Радуйся бледному солнцу и мороси,
радуйся лапнику — во нарубили! —
мудрого сердца уверенной скорости,
мышцам, которые бег не забыли!

Так, выбираясь на просеку топкую,
хворь выгоняю из хищного тела,
часто дышу, по валежинам топаю —
делаю то, что положено делать.

Шаг — и трясина!
Лишь вахта трёхлистная
предупредит, глубину обнаружа.
Видно, утешится нежными письмами
снова любимая
женщина
Шуша.
2021 г.

* * *
Кипрей узколистный — Змеиная гарь,
а дальше болото и старый шалашик.
Тайга не даёт человеку поблажек,
но всё-таки славно, что сам себе царь!

Лишь дятел сосну обживает, стуча,
да слышно вдали трескотню пилорамы.
На месте ли компас? Проверил карманы,
смахнул с рукава кровяного клеща.

На юг — Лукино и рыбачий сарай,
где столик и лавка из двух деревяшек.
Живи без докУментов разных, бумажек,
а ежели что, то и запросто в Рай.
2021 г.

* * *
Готический собор сосновой тёмной чащи
и в небе Малый Ковш — о, выпитый до дна!
А знаешь, я живу до хруста настоящий:
печальные глаза, морщины, седина.

Ну что же, полежу и свёрнутую куртку
под голову себе пристрою половчей.
Какую эта жизнь таинственную шутку
со мной играет, у-у!.. А вдруг совсем ничей
наш дивный трудный мир? Нет, может быть и божий?

Из космоса глубин сквозь полог на меня
на мысли яростной сияние похожий,
осколок яркий звёздного огня
летит стремительно. Мир так хорош! Ну что же…
2020 г.

* * *
Этот мир — чудесная шкатулка,
полная алмазов, жемчугов.
Приоткроешь — ахнешь: — Ну-ка, ну-ка,
это что такое? Облаков
медленный полёт…
2021 г.

* * *
Среди травы коленчатой, высокой,
наставник-ветер спит и обнимает
ночное поле волглыми руками.
Я думаю: «Не то чтобы жестокой
была судьба, но речь моя немая
окрепла на ветру. И облаками,
и птицами наполнилась!» А ветер
проснётся рано утром, развернёт
седые крылья и улетит в туман.
2024 г.

* * *
Осень идёт на живца.
Вниз опускается дым.
Холодно. Доски крыльца
что-то поют. Нелюдим,
ветер целует сосну.
Тянется к небу душа.
Знаешь, такому письму
люди не учат — дышать,
как научить? На плечо
ангел присев горячо
в ухо мне выдохнет «ша».
2021 г.

* * *
             …в ушную раковину Бога…
                И. Бродский

Сосновое море шумит у порога,
и, звёздное ухо полночного Бога
прицельно тоски обжигая свинцом,
шепчу, подышать выходя на крыльцо:

— Откройся! Мне нравится божье лицо!..

Но нету ни шороха там, ни ответа,
и только сырое дыхание ветра
швыряет в лицо кружевную листву —
летучий рифмовник осенний.
А купы дремучих растений
шумят и шумят — я кого-то зову —
и вот уже брызги летят наяву,
и волны меня понемногу качают,
и влажные звёзды бессонно пылают,
и тени какие-то там, в вышине,
крылами широкими бьются в огне —
меня обнимают.
— О, Господи, где ты?
Прости, я живу…
2022 г.