Страдалец, да, я знаю ты умрешь,
Твоя вина хранится в цвете кожи,
Свой каждый день ты жизнь свою итожишь
И каждый день свой умираешь, не живёшь.
Когда конец? Да это не вопрос,
Вопрос, зачем родился на планете?
И неважна профессия и дети,
В чём цель твоя и до чего дорос?
Ну, что, иди под дюнами старенья
И ты не понимаешь ничего.
Так тихо умирает естество
В пейзаже осени без тени сожаленья.
Сшонэ 311021 23:45:41
Страдалец
© Copyright: Сшонэ, 2021
Свидетельство о публикации №121110109180
Свидетельство о публикации №121110109180
Рецензии
