Смерть ходит по углам ища приюта,
Ей надо теплое пристанище найти,
Где много для нее уюта,
Куда захочется прийти.
Она бредёт по улицам пустым,
Поет смертельные мотивы,
Ноты с мотивом не просты,
Они с пугающим отливом.
И в тишине раздатся плачь,
Как на убой коров идущих
На казнь, людей ведёт палач,
Людей не очень то хороших.
Толпа идет- поникший вид.
В лохмотьях, слабые, босые,
Ведёт толпу не смерть-ковид,
И взгляды проклятых, косые.
Куда ведёт тропа народ?
Не края нет, и нет начала..
Так берегите люди рода код,
Чтобы толпа от боли не кричала!
Идут они толпой не день,
Эта дорога будет вечной...
Сегодня вам подумать лень!
А результат-путь бесконечный..
Обреченные
© Copyright: Елена Бабушкина2, 2021
Свидетельство о публикации №121110107790
Свидетельство о публикации №121110107790
Рецензии