камешек

Коль вприкуску слово, строка вприглядку,
пальцам чуткость Брейгеля не пристала -
тяжело скользить по бумаге гладкой,
ни к чему ни с чем приходя устало.
Что такого в этом листочке мятом,
что найдёшь - твоё, что пропустишь - чьё-то.
А стихи тебя посылают матом,
ну, а ты их вежливо - к чёрту... к чёрту.
Перекуришь наскоро, чаю примешь,
и опять на ощупь, поскольку надо
повышать хоть как-то пиитский имидж,
разгрызаешь камешек рафинада.
Не гранит науки, но сводит скулы,
ухудшает дело лимона долька.
Что же ты, поэзия, пасть заткнула,
не мычишь, не телишься, да и только.
На поэтских сходках слепых навалом,
а стихи - в столах, а столы - по хатам.
На экране кто-то в костюме алом,
второпях вещает про мирный атом.
Про войну, в которой мы победили,
о врагах повсюду, о тайных планах.
И глядим, лишаясь любых идиллий,
никому не нужных и не желанных.
А бумага терпит, стирая знаки,
что слепая братия сочинила.
И рыдают новые Пастернаки,
к февралю на кухнях допив чернила.

02.02.2017