Ноябрь мне первое число
погодою хорошей кажет,
смотреть на листья повезло -
в предсмертном их ажиотаже...
Не так ли, зрелость взявший стих,
играет Божьим разноцветьем?!
Настолько день сегодня тих,
что слышно, как смеются дети,
поющих о любви столетий...
Вдали от праздничных шумих,
на разводном мосту стоящий
взгляд мысленный,
Тайгета чащи
сквозь мониторное стекло
сознания,
растит в уме
и в сердце, связанном с мирами
дворами проходными слова,
опять из Царского села,
в разреженной страданьем тьме,
летит в тетрадь
листок багровый
и начинает диктовать,
спасающие мир основы,
с которыми судьба свела...
***
© Copyright: Василий Муратовский, 2021
Свидетельство о публикации №121110101411
Свидетельство о публикации №121110101411
Рецензии
