Мы ниже уровня могилы,
А многим кажется в раю.
И в выходные нам тропинки,
Не приближаться,как смогу.
Мы в городе своем горячем,
Другие помним времена.
И суета пришедших мачо,
В Москве не очень то нужна.
Здесь временами ощущенье,
Что дежа вью опять идет:
То девяностые напомнит,
То алтынаев приведет.
Но русский дух,еще не сломлен,
Не знаем что нас дальше ждет.
И здесь мы многое проходим,
В тумане бреда нам родном.
Мы ниже уровня...
© Copyright: Фотина Балашова, 2021
Свидетельство о публикации №121103100089
Свидетельство о публикации №121103100089
Рецензии