инкогнитО

Не дождь, а так... Но болдинское что-то,
конечно, в этом есть. Не дождь, а так.
Вы как, принцесса? Чай, кусочек торта?
Я знаю, я угадывать мастак.
Но всё ж, октябрь, и Вам легко грустится.
Взгрустнулось, да? Бывает иногда.
Есть гнёздышко, и Вы в нём, будто птица.
Из райских. Непогода - не беда,
тем более - на острове, на юге,
где пальмы, пляжи, ласковый прибой.
Я Вам пишу. Я помню Ваши руки,
в которых мог счастливым быть любой,
но мне такое выпало на деле.
Октябрь, простите, хочется тепла.
И что бы Вы сегодня ни надели,
Вам всё к лицу. Неделя истекла,
но толку нет - у нас всё так же сыро
и серо не по-болдински отнюдь.
Но я рифмую что-то для блезира,
хоть знаю - этим Вас не обмануть.
И незачем, принцесса, осень рядом,
а здешний чай и торт - совсем не то.
У Вас вояж? Порадуйте нарядом
глядящего на Вас инкогнито.
Да-да - инкогнитО, причуда стиля,
согретое вино, мохнатый плед...
Я вовсе не хочу, чтоб Вы грустили,
но старый стиль, ему так много лет,
а он, как новый в наших с Вами странах.
И в бывшей и теперешних. Зимой
из разных слов, загадочных и странных,
сложить стихи так трудно, боже мой.
Заканчивать пора, но как, не знаю.
Целую всю Вас, это ль не смешно,
а как ещё? Манера наносная,
забытый стиль, закрытое окно.
Дождит, и ветер воет сиротливо,
какой простор возвышенным словам!
И нет стихов. Ах, если б знать могли Вы,
как я скучаю, как грущу, по Вам.