Р. Якобсен
Проходит время (чем ему ещё заняться).
Однажды слышишь, как стучится в дверь,
оно стучит в наш дом,
ему я не открою, нет,
не в этот раз.
Ты знаешь,
я украдкой наблюдаю за тобой,
как утром перед зеркалом стоишь.
Когда проводишь гребнем ты по волосам –
они потрескивают, словно снег в горах
на Пасху; наклонилась (ясно вижу) к самому стеклу
– Морщинка новая?
– Нет. Для меня
ты молода.
В тебе есть жизненная сила леса. Древо,
птиц приютившее, они ешё поют.
Его пригнула осень чуть, но ничего.
– Ни дня без смеха в горле у неё,
ни дня без лёгкого прикосновенья.
Однажды
должен буду крепче я тебя держать,
поскольку, знаешь, что отправимся мы в путь,
но в разных лодках.
Кто-то снова постучал. Но вновь ушёл он.
Это
лишь одно, о чём всегда
хотели мы молчать.
___
Ролф Якобсен
___
Свидетельство о публикации №121103106266