Михаил Михлин
Осень… Скоро холода…
Фонари, как господа –
в чёрных длинных сюртуках,
держат головы в руках
и роняют с эполет
позолоты тусклый свет…
Вечер… Стылая волна
белой пеною видна,
трётся мордой о гранит,
ветер дворников бранит
и гоняет вместо них
листья с мокрых мостовых.
Ветер… Вечер…. Будто дрожь,
по реке гуляет дождь.
Вся река в гусиной коже,
видно холодно ей тоже…
Зябко ей в осенней мгле.
Зябко ей и зябко мне…
Осень… Вечер… Ветер… Дождь…
И меня колотит дрожь,
и душа моя, похоже,
как река в гусиной коже…
Страшно ей и страшно мне
даже думать о зиме…
Это осень, господа...
© Copyright: Михаил Михлин, 2021
Свидетельство о публикации №121103100052
Свидетельство о публикации №121103100052
Рецензии