***

            
Перешагнув экватор лет,
Всё чаще стал искать ответ.
Кто есть на самом деле я?
И в чём загадка бытия,

Быть может то, что я живу,
Есть отраженье наяву?
А в жизни хулиганит клон?
Всё остальное может сон?

Послало зеркало привет,
Я отошёл, а следа нет.
И если жизнь моя не бред,
Так может я всего лишь свет?

Нет, не вельможа, просто свет.
Глядясь, его в виду имел.
Скромней мой видится портрет, –
Отделишь зёрна от плевел.

Короткий может искры путь,
Поглубже в голове копнуть?
Какой комический сюжет
На фоне бабушек-планет?

У нас времён другой пасьянс,
Другой мыслительный зигзаг.
Они едва ли видят нас,
А мы по ним равняем шаг.

А как же чувств кардибалет?
Где секс? Где дама и валет?
А как же творчество моё,
Писать, как Бродский, жить в ружьё?

Виной, наверно, жаркий год.
У солнца дел невпроворот.
Напрасно мысль всё ищет брод,
Когда протуберанцем бъёт.

Тебе всё хочется в ответ,
Забыв, что ты всего лишь свет,
Решать за всех, собрав за стол,
Всех математиков, осёл!

Забудь великие дела,
Была бы голова цела.
И помни: ты и ночью свет,
Пока в душе живёт поэт.