***

Слова плетутся вереницей,
Теряться среди них я стал.
Писать страницу за страницей
Я, как осенний дождь, устал.

А я как ты, поклонник мая,
Мне близок чувственный туман.
Но повесть жизни завершая,
Я в тексте нахожу обман.


Рецензии