Промокший гербарий

New Yorker
Дождь лупился мордой в подоконник,
Как какой-то бешенный покойник!
Спятил он от ветра, вот и всё –
Мне сказало тело и ушло
Прятаться за дверью – там, где чайник
И души моей начальственный начальник.

Мне сказал начальник – что ты, парень?!..
Мокрый весь и вялый, как гербарий.


© Copyright: New Yorker, 2021
Свидетельство о публикации №121103006894
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора New Yorker
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора New Yorker

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →