Мимолётное на полустанке

Всё стихло в фирменном вагоне.
Стоянка! Вышел из купе,
взяв документы с портмоне,
пройтись готовясь на перроне.

Какой-то мелкий закуток,
где в мокрой черни непроглядной,
дырявя мрак, курили жадно
и ждали поезда гудок.

Нет пирожков и той картошки,
укропом сдобренной и маслом,
ведь, у киоска рядом с кассой
блестят кокарды у дорожки

-  покой  хозяев  стерегут.
Чтобы случайные рубли
в карман старушек не смогли
попасть, минуя ртов иуд.

Шагает тут же вдоль вагонов,
какой-то «свой», повесив рыбу,
паря вокруг флюидом пива,
кричит «балык» сквозь тихий гомон.

Старик неясно бормоча,
из урн сгребает, как в копилку
пивные банки и бутылки,
с щеками ярче кумача.

За полотном неясный контур
разбитых зданий и трубы,
глядящей с мутной высоты,
на всех идущих к чёрту.

Завод безжизненный. Забыт.
Похожий на корабль-призрак,
величием былым пронизан,
для взора праздного  открыт.

От пришлых дум отвлёк сигнал,
а, вот, печаль осталась.
В себе тоску и просто жалость
забыть скорее пожелал.

Залил в стакан, из самовара
струёй корявой кипяток,
чтоб сделать медленный глоток,
под стук колёсной пары.