Судьба поэта

      
Я был рождён счастливейшим из смертных
Поэт в России! Кто бы мог мечтать,
Но не признание и не аплодисменты
Пришлось мне в этой жизни получать

У нас поэт, не только лишь писатель
И сочинитель развлекательных стихов,
Он не восторженный повеса и мечтатель,
Живущий в окружении Богов

Поэт в России, он сродни пророку,
Спасает души от губительной тоски
Ни в чем не видя никакого больше проку,
Кому теперь нужны его стихи?

Ты критик и кого теперь кусаешь,
Кто лирой свою Родину воспел?
Или ты всё еще не понимаешь,
Что в этом его творческий удел

О чем Некрасов нам в стихах писал?
Про ходоков, стоящих у подъезда,
И для кого всё это показал
Ведь ты не скажешь, что и он невежда?

Да, не об этом в жизни я мечтал
Ведомый, как и все, партийным съездом,
Если бы в жизни этой ожидал,
Что скоро сбудутся бесплодные надежды

Здесь Пушкин, Тютчев, Надсон, Маяковский
Блок, Северянин, Фет и Мандельштам,
Как и Ахматова, и романтичный Бродский
Вкусили властных почестей дурман

И словно под минутным опьяненьем
Хвалы восторженной, ликующей толпы,
Они не стали в жизни отраженьем
Её житейской вечной суеты

Поэт в России, больше чем поэт,
Но он, как воздух, нам порою нужен,
Стихи опаснее бывают, чем стилет
И красотой спасают наши души…

           ****