Великий четверг Поэма не о Христе 1991, 2021

Четверг меняет пятница,
а на душе сумятица,
и ничего не ладится,
и не приходят сны,
видит на небе задница
задумчивой луны,
а мне всё время блазнится,
что рядом кто-то дразнится,
судьба моя - проказница,
хочу я тишины,
с ума схожу, похоже,
бежит мороз по коже,
и я кричу: "о, боже,
спаси и сохрани!"

Я только покоя хочу,
желаю счастливым остаться,
никак не хочу я, подобно лучу,
по тёмному небу скитаться,
метаться в густой темноте,
как маятник дикий качаться
на грустной верёвке, бояться
распятым висеть на кресте 
в печальной своей наготе,
гореть на жестоком костре,
сижу я в своей конуре,
осенняя ночь на дворе,
всё в листьях, как будто в ковре,
все в инее, как в серебре,
печали уйдут на заре 
и я в свой уйду Назарет...            

Как Иисус Назаретянин,
для всех я - инопланетянин,
я странен, странен, очень странен
и не понятен я для всех,
и я тоскою в сердце ранен,
в душе моей печаль и смех,
и я развеюсь, словно снег,
простите, люди, мне мой грех
и злой упрёк не бросьте,
и пусть горит душа в огне, 
но в тишине, но в тишине
среди печальной просини
я вновь мечтаю о весне
назло холодной осени,
листочков на осине нет,
на свете жить не просто мне...         

Вновь падает снег, вновь падает снег,
ах, сердце моё, не бунтуй,
великий четверг, великий четверг,
Иуды горяч поцелуй...
Четверг меняет пятница,
что ж пятиться назад? -
в душе моей сумятица
и ждёт меня Пилат,
четверг меняет пятница
и буду я распят,
и я грущу опять,
чего ещё мне ждать? -
четверг меняет пятница...             

Пусть говорят: "Христос распят весной",
но я себя по осени распял,
чтоб было мне прохладно в час ночной
и, чтоб я на кресте своём дрожал,
и сердце мне кромсал тоски кинжал,
впивались в душу сотню острых жал,
и плоть мне на куски злой волк терзал,
а слова доброго никто мне не сказал...    

Вот мой не весенний великий четверг,
мне смерть-новоселье и грусть, и веселье,
и грусть, и веселье, и падает снег,
луна не смежает задумчивых век,
и снег заметает мой сумрачный век,
напрасно мечтаю я о перемене,
но пусть я потерян иголкою в сене,
найдите меня, всё же я - человек...

Я не ищу путей проторенных,
я - сам себе протоиерей,
иду я грустными просторами
печальной родины моей,
и жажду я дня, в душе у меня
неистовый ямб и хорей,
хочу я огня, как библейский еврей,
я не люблю путей проторенных
и не терплю речей повторенных,
я сам себе протоиерей... 

И вот уже антоновкой запахло,
печальные, осенние дела,
но кажется мне: радостная Пасха
сегодня в гости к нам пришла,
а в небе журавлей печальный клич
и крылья им терзает ветер злобный,
но вот луна на небе, как кулич,
пасхальный, замечательный и сдобный,
но мне готов топор на месте лобном,
вот меня поймают, словно дичь,
лежать на плахе будет неудобно,
мечусь я в страхе, впал вдруг в паралич,
я пойман и меня несут на плаху,
я полон страха, в сердце дикий вздор,
палач удар свой нанесёт с размаха,
снесёт мне напрочь голову топор,
за что казнён я буду, словно вор,
за что мне приготовили позор? -
мне это непонятно до сих пор,
топор, удар и угасает взор...

Четверг меняет пятница
и мне нигде не спрятаться,
назад нет смысла пятиться,
ночь, тёмный коридор
и не унять мне страха,
ну, вот топор и плаха,
вот плаха и топор,
и кончен разговор...