Порой одолевает нас хандра,
И ничего не хочется делать.
А жизнь — замысловатая игра,
Кажется нам только черно-белой.
Лень-матушка обнимет нас с утра,
И ходим мы, как мухи сонные.
Торопит время нас — пора, пора,
Но не спешим — мы, люди скромные.
Нам кажется, что все уже позади:
Мечты, надежды и любовь.
Ушедшей юности не крикнешь — погоди.
И не вернуть, что было вновь.
Хандра
© Copyright: Ильяс Саитов, 2021
Свидетельство о публикации №121102907565
Свидетельство о публикации №121102907565
Рецензии