Накатил стакан и сразу,
Уезжаешь прямо в морг,
Захлестнула нас «паленка»,
И не будет с ней дорог,
И в количестве огромном.
Будет лишь одна тропа,
И она, весьма коротка,
Смерть засучит рукава,
Коль прибавилось работы,
Каждый день, по стольку тел,
Забирать их, всех досрочно,
Раз клиент уже созрел,
Смотрит глазиком незрячим,
От «паленки», слепота…,
Ну, а смерть на ухо шепчет,
«Собирайся, мол, пора…» .
Правда может быть суровой...
© Copyright: Сергей Осипов 2, 2021
Свидетельство о публикации №121102906187
Свидетельство о публикации №121102906187
Рецензии
