Сиреневый морок в белесом замесе...
да теньканье капель,
да свет фонаря,
да кроны -
мои бунтари
и повесы -
под сеногноем
в ночи октября...
Земля дорожает,
ни правды,
ни воли,
телесно ветшает
кладовка судьбы,
ворованный воздух -
размерный мой роздых,
колени строки
пред свободой
мольбы
о будущем благе
родного народа...
Но всё - на бумаге,
ах, всё - на бумаге...
Вокруг - истязатели,
тюрьмы,
гробы...
Продрогшие кроны -
раздумий приятели,
корням их - отваги
не занимать,
ломают они золотые короны,
стожильно врастая
в простую тетрадь...
Чья плоть -
отголосок лесоповала,
которым растущих венчает Господь...
Дано мне такое -
не Павлово жало:
сиреневый морок,
посмертная слава,
мой сад Гефсиманский,
Голгофа,
Кедрон...
Свидетельство о публикации №121102905180