Грань Осени

 
 
«Поэт – дитя; он смеётся лучшим в мире смехом – смехом сквозь слёзы»
                Лев Карсавин
 
 
Осенний день
размазан в глянце луж,
в сиротском облике
пустынных
старых парков,
а ты – на грани Осени
живёшь,
оставив прошлое
на памяти задворках.
 
И кисть свою
ты опускаешь в тишь,
добавив лёгкости
и бодрости январской.
Чего от осени,
застывшей в сердце,
ждёшь?
Или слова –
по Фрейду оговорка?
 
Грядущий век –
ловец усталых душ,
отравленных
туманностью
имперской.
Пусть ты давно
о славе не поёшь,
скользя пустой
по глади моря лодкой.
 
Но в этом мраке –
ты свечой горишь,
не притворяясь
серой слизкой жабой:
своей тропой
среди болот идёшь,
сжимая томики стихов
рукою правой.
 
Мой товарищ лежит в реанимации: от злобного вируса у него не работают девяносто пять процентов лёгких. Но почему он отказался прививаться?! Почему? Он же поэт – дышать ему необходимо, чтобы рождать и произносить поэтические слова. Ибо поэзия – это и есть дыхание человеческой душ!

Дай бог, чтобы его миновала смерть (как многих и многих моих несчастных соотечественников, кого настиг новый вирус)!
Пусть звёзды сложатся так, чтобы те добрые и самоотверженные врачи, что сегодня его окружают, смогли ему помочь!
Просто нет слов… Да и к чему слова в такую минуту?!

Живи, живи, живи...