Погиб мой сын, а мужа расстреляли...

                Ибо раз голос тебе, поэт,
                Дан, остальное — взято.
                М.И.Цветаева
               

Погиб мой сын, а мужа расстреляли,
И отнял голод маленькую дочь,
А старшую — ГУЛАГ, в Сибири Аля,
А я запомнила одно лишь: ночь.

Горсть пепла — это всё, что я стяжала,
То угли от руанского костра:
К тебе протягиваю руки, Жанна,
Далёкая, любимая сестра!

Иглою рифм прошито сердце насквозь,
И к вечности уже пригвождена:
Стихи мои — в них боль моя и радость,
А за стихи награда — тишина.

Дороги: расстоянья, вёрсты, мили...
Где вы, друзья по песенной беде?
Привет вам шлю из кельи замогильной,
Прощальный свой... Молчите вы в ответ.

Вот и вишу я меж землёй и небом —
Учусь за всё судьбу благодарить.
Вчерашний день — фантом, пустышка, небыль.
Так что же вам на память подарить?

Мне голос дан — всё остальное взято.
Да, гордая. На что же жернова,
Гранитные, на шею, и распятье?
Слетают с губ слова, слова, слова...

октябрь 2021г.