Мальчишка

Мальчишка пробегал по улице, думая, что его переедет грузовик, но этого не случилось. Хотя всё должно было быть совсем не так - не эта суета. Он пребывал и находился в состоянии алкогольного опьянения, ведь его мамочка наконец-то умерла и теперь он радовался, но как же так? Он ведь любил её,любил свою родную собственную мать или нет? Он не знал, одно он знал точно, сколько мучилась и билась в агонии эта женщина, так наверное не бился никто.Каждый вечер ему приходилось бить костяшками по стене, на секунду заглушить и притупить боль и не думать ни о чём вовсе. Он и не думал, он делал.Хотел умереть, ведь мамочка его родная и единственная всю жизнь, свою осознанную жизнь давила на него с просьбами пока они жили в трейлер-парке, он не хотел видеть её в своей жизни.
Маленькие капельки крови помогали чувство привести в рассудок и ему было хорошо, больше чем хорошо наедине с собой и своими собственными мыслями. Но после того, как мама ушла - он был счастлив. Неустанно повторяя себе - "блять, наконец-то тебя больше нет со мной".
Пробегая по лужам, сухие капельки превратились в мокрые и пораненные. Он не чувствовал больше боли, ему было плевать, он думал лишь о том, как бы поскорее смыться и поэтому бросался под машины, проигрывал ренты на трейлер в карты, но ничего не помогало. Но грузовик был таким особенным, он думал, что если он его собьёт, всё будет как во сне, как в тумане. Правда, мамин ****ский голос снова прорезался в его голове и кровоточил как его больной зуб, ведь он выпил слишком уж много. Единственное, что хотелось ему - быть одному, быть одному во всём огромном мире, где нет ни друзей, ни подруг, ни навязчивых слов, голоса мамочки, где он бы жил просто как в тумане.
На её могиле он даже не скорбил, а тихо в кулачок смеялся. Ему незачем было скорбить.Он думал, что лучше будет спасти живых, чем спасти мёртвых.

И грузовик пронёсся мимо, в голове пропустило: ему снова не повезло, ему снова хотелось сбежать. Ему было 30, но работать он не мог, наркотики считал злом.
Он прикрыл лицо ладонями и зарыдал, блять да, он зарыдал потому что ему было больно, что то, что он так отчаянно ждал, ведь такой грузовик проходил раз в 5 лет, он был из-за границы и фирменный, как и его куртка, сдавленная, но будто сотканная из миллиарда тонких нитей кожи.
Теперь кожанка промокла, мальчишка как он называл себя, не хотел возвращаться никуда.

Зачем зачем и зачем, проходило понемногу у него в голове. - Зачем ты уехал? Оставил меня одного, стоя под трепещущим дождём, напоминая мне о своих костяшках, напоминая мне обо всем и ни о чем в одном сосуде. Эскапизмом он болел и не знал, как ему лечиться, хотел сбежать ото всех, вся, не получилось окунуться в сладкую негу сна. Не удалось испробовать нектара. Засушливые капельки превратились в мокрые. Теперь вокруг него была лужа крови и он лёг на неё и обратил взгляд на небо, скучно рассматривая облака. И чем больше он их рассматривал, тем больше он их порицал, что они не такой формы, они должны быть другие. -Они должны быть другие - пробурчал мальчишка. Ему не было даже 15, 22, 27, только 30 осталось где-то там на коре его рассудка и разума.
Мальчик постоянно пропускал уроки, ему они не нравились и он хотел сбежать. Когда мама готовила ему ужин, всё так же порицая его за то, что он пропустил урок - он хотел сбежать.
О господи, как же он сильно измучился и изучил всю эту тематику, лежа теперь в луже крови, мысли приходили редко, мысли не поддавались объяснениям, а он лежал и лежал, думая, что упустил свой последний шанс. Грузовик ушёл, капли дождя растворились и он почувствовал, да он почувствовал, что может ему хорошо и так?
Лежать в собственной крови, волосы намокли и он оказался один. Но ему было это в радость, потому что эскапизм предполагает понятие сбежать от реальности и похоже -он сбежал. Даже плевать на ****ский грузовик, может быть он его ещё отыщет, так же как деньги на ренту.