Больше Моих Слов

"Если надежда умирает последней, то, получается, память бессмертна."

Теперь представь, что бы было, если другой исход:
Мы остались вместе.
Как неизменно звучала песня - который век на один мотив.
Тогда бы не было километров, сырых лесов и поволжских ветров, и не остался бы без ответа мой тихий шёпот ночных молитв.

Всё, как тогда: твои книги, проза... я отвечала так несерьёзно. Прости мне глупость, такой был возраст. Ну а сейчас всё наоборот:
Я - повторенье твоих историй; иные лица и коридоры, но, в целом, эти же разговоры, и то же небо, и тот же год.

А мы могли бы в районе спальном прослыть, наверно, семейкой странной, ложиться поздно, вставать так рано, как только солнце одно встаёт.
Ты, безусловно, играл бы в театре, а я ходила бы в чёрном платье и обсуждала с тобой в антракте, как плохо тот тенорок поёт.

Пусть в каждый вечер больной, усталый, под перебор на твоей гитаре я распускала бы свитер старый, и чёрный кот мне бы спутал нить.

Но ты, увы, не пойдешь по следу на мой восток, где живут рассветы.
Пускай надежда умрёт последней, но память будет, конечно, жить.

2021