Яне Космачевой
…Там россыпь каблучков стучит
как летний град по крыше
и будто черные грачи
взлетает стая рук и мчит
над городом все выше.
О как выделывает степ
плясунья-невеличка!
Но серый камень глух и слеп,
и в небо серое, как склеп,
напрасно бьется птичка.
Сквозь этот город темноты
в ладье Харона греб я.
Там разведенные мосты
как наклоненные кресты,
подмытые надгробья.
Но вот взлетела стая рук
и башмачки так звонко
пустились в цокот-перестук
что закружилось все вокруг –
дворы, дома, девчонка.
Бьет без промашки наповал,
дробь каблучков летучих.
Они огня палящий вал,
но я бы каждый целовал
как солнца узкий лучик.
Немыслим, чуден и далек
родной и чужестранный
трепещет черный мотылек,
танцует жаркий уголек
и жжет любовью странной.
Степ
© Copyright: Арье Ротман, 2021
Свидетельство о публикации №121102803111
Свидетельство о публикации №121102803111
Рецензии