Уснул мой город
всклокоченный.
Деревья мокрые о солнышке
грустят.
Спят задремавшие машины у
обочины,
от ветра в окнах занавески
шелестят...
А наши души улетают в высь
зовущую,
и, что там с ними происходит,
невдомёк.
Они, наверно, предчувствуя
грядущее,
взмывают вверх, как мотылек на
огонек....
21.07.2003
Свидетельство о публикации №121102803099