Вкус сентября

    Вкус   сентября

*  *  *
Так  пахнет  только  в  сентябре:
И  легкий  тлен, и  свежесть  сразу.
А  к  индевеющей  заре
Подходит  ржавчины  проказа.
Как  вянут радостно цветы!
Тревожно  стало  громким  птицам.
И  мука  сладкой  немоты
Сминает  чистые  страницы.
 
*  *  *
Это  время  моё  родниковое:
Шелестящий,    летящий  сентябрь.
Городок  за  речною  подковою
и  рассеян,  и  дымчат,  и ряб.
Выше  святости,  музыки,   истины
эти  несколько  медленных  дней.
Суета   заштрихована   листьями.
А  вселенная  в  сердце  видней.
 
*  *  *
В  багровом  празднике  рябины
Приливы  кленов  и  осин.
Томится  флейта  беспричинно,
За  ней  вздыхает  клавесин.

Цвета  сминаются  ветрами,
Летят,  упрямятся – живут.
Упьюсь  сентябрьскими  дарами,
Забыв   судьбу  на  пять  минут.

За  ветровым  стеклом – смятенье.
Сентябрь  под  шинами  шуршит.
Обострено  до  рези  зренье.
И  место – где  душа – болит.

 *  *  *
Дайте  выспаться  в  этом  сентябрьском  лесу,
где  смешались  смиренье,  восторг  и  тревога –
И  такие  я песни  друзьям  принесу,
Что  в  себе  все  заметят  присутствие  Бога.

                *  *  *
Рябина  с  кленом  проступили
В  сентябрь   не  верящем  лесу.
И  всё по   духу  и  по  силе
Но  точит  времечко  косу.

 И  беспокойней  стали  птицы,
И Сиверко  прислал  привет.
Всё  это  снова  повторится.
А  мы  с  тобою,   милый – нет.
               
 *  *  *               
Как – после  бани – добр  сентябрьский  вечер,
ещё    синё,  но  вспыхнули  огни,
и  на  скамье  об  огороде  речи,
душа,  наполнись  этим,  сохрани.
Не  повторится  сонный  ветер  в  кронах,
похожим  будет  час, но не таким.
Родное,  без  экстаза  и  без  стона,
что  ни  отнять,  не  объяснить  другим.
И  лишь  смотреть  и  вслушиваться  надо,
когда  мудрее  музыки  и  слов –
и  черно-красный  горизонт  за садом,
и  стынущая  тройка  облаков.

*  *  *
Акварельный  сентябрь  выцветает, темнеет.
Всё,  что к югу спешило,  уже далеко.
Искупительный  снег  закружиться  не смеет.
Но замерзнуть  уже на  бульваре легко.

И  сладка неприкаянность, морось,  простуда.
Где ты,  с кем ты –пустячно,  неважно,  смешно.
И  просторно – без песен, без  эха,  без  чуда.
И  густеют  за  пробкой  душа  и  вино.
 
 
 *  *  *    
Что  ни  говори,  я  знаю:  лечит
Сине-желтый  воздух  сентября.
Жизнь  пройдет – не  вспомню, не  замечу,
Мелочное   в  память  не  беря.
Только  этот  шорох  да  мерцанье
Редкой  паутины  на полях –
Это  отсвет  в генах, а  не   знанье,
То,  что  было  при  любых  богах.
Лист,  летящий  сквозь  тысячелетья,
по  душе  скользни,  благослови.
Пусть  взрастут  словесные  соцветья
На  судьбе,  на  искренней  крови.
             7 – 30  сентября 2002