От призрачных надежд ликует сердце.
От ярких красок кругом голова.
Но, даже в мастера руках, руках умельца,
Бывает плуг не больше чем соха.
Проносятся лета, уходят зимы.
Их ровно делят осень и весна.
И в планах неплохие перспективы
У тех, которым вовсе нет числа.
В забвение летя уходят годы.
Останутся не тронуты дела.
Седые тоже были безбороды,
Пылали жизнью юнные сердца.
Все что угодно истинная вера,
Все что угодно вымысел и бред
Немыслимо прожить свой век свободным.
Немыслим без свободы человек.
Время
© Copyright: Сильва Буллет, 2021
Свидетельство о публикации №121102802831
Свидетельство о публикации №121102802831
Рецензии