По лицу её струйками слёзы,
Лишь подумает, как же мы здесь,
Где листву обронили берёзы,
Злата с кровью гремучую смесь.
Не по воле своей - по неволе,
Глядя в лица своих сыновей,
Что на бранном сражаются поле,
Умирают, то будет верней.
За тебя, за безбрежные степи
Меж лесистых увалов твоих,
Возводя своё мужество в степень,
О котором мой нынешний стих.
Ты, Россия, по пройденным вешкам,
Схоронила ведь столько бойцов...
Быть - не быть, снова выпала решка
Ребятне, ставшей старше отцов.
Терриконы, Донбасс и Россия...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121102801017
Свидетельство о публикации №121102801017
Рецензии