Чуть вдали побелел восток.
Ты все пишешь, пишешь устало.
Здесь, за печкой, затих сверчок, -
Тишина, наконец, настала.
Будет утро, и будет Свет.
Просыпаются птицы рано.
За тобой тянется след
Незаконченного романа.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.