И какая из разниц?

Отдыхаю. От всех от хороших, плохая.
От сплошных благочестий и только моих грехов.
От голодной тоски, от «согреться бы как, не знаю»,
От войны и разгромов, от ремонтов и от стихов.
Всё далече –- и мама, и светлое «мыла раму».
Этот мир на поверку -- убийца, чурбан и груб.
Убегают поэты в тик-токи и инстаграммы,
В одноклассники детства, в контакты и в свой ютюб.
Мир --  театр? Нет уж -- цирк! Убивает любые чувства.
Я ведь вам не тигрица –- чтоб сквозь обруч под «Оп-але!».
Не хочу и не буду –- утешаться избитой чушью.
Как бесстрастный сосед, что спокойно лежит в земле.
Нет мне манны с небес –- ни на синей каёмке, ни в блюде.
И одним только нервам все потуги мои важны.
Попытаюсь и я –- как нам делают «добрые люди»:
Быть без чувств и без совести, наблюдателем со стороны.
Вот, любуйся в окно –- созерцателем чаши неба,
Где сердец замирающих –- такой себе синий криз.
Жди спокойно дождя. А потом и мороза, и снега.
Этим ядом бездушья -- упейся и захлебнись.
И когда-то придёт –- на поверку угрюмый сменщик.
И потянет к себе –- что страдальцы оставили тут.
Люди грезят войной –- «биомассы» чтоб стало меньше.
Люди кровь своих ближних, как сладкую водочку, пьют.
Ну не мучай надежд –- ожиданьем счастливой даты!
Ну зачем тебе мир? И еда, и покой –- клише.
«Мразь», лежи и молчи! А Господь разберётся когда-то.
И какая из разниц? Не телу –- твоей душе.

Иллюстрация из Интернета, спасибо автору.
               26.10.2021