И в тысяче сомкнутых взглядов — мольба,
В касанье руки — боль, прости.
Прошу, уходи, ни к чему нам борьба
И холод в застывшей груди.
И снова рассветы сменяют закат,
И будни ползут — не унять.
Ты молишь, чтоб ей дали крылья опять,
А сам идешь в ночь умирать.
Мольба
© Copyright: Гуровсан, 2021
Свидетельство о публикации №121102701443
Свидетельство о публикации №121102701443
Рецензии