начеку

Такие сны, что хоть и не ложись,
а утром встанешь - напрочь позабыты.
Как чёрный кофе, льётся в чашку жизнь,
приправленная специями быта -
немного соли, перец. Cтранный вкус,
кошмарный привкус острой бытовухи.
Допью остаток, после развлекусь
нытьём желудка, тонким звоном в ухе
и прочей дрянью. Буду начеку -
отравлен мозг, на кухне тараканы.
А было б в кофе бахнуть коньячку -
и всё в ажуре. Был бы, как стeклянный,
и помнил всё бы - сны б не забывал,
наладил быт и дрых бы до отвала.
Я б не любил ни угол, ни овал -
не классик я. Меня б не волновало
ничто на свете - лаковый хитин
и ночь вез снов, шершавый запах специй.
Черны квадраты проданных картин,
и к ним не так уж просто притерпеться,
к следам на стенах. Кофе с коньяком -
бессонниц чёрных долгая баллада.
Инсект в мозгу, ты думаешь о ком,
бросая в мир начинку яйцеклада?
Не жди потомства. Eсли не доспал,
не помнишь снов. Частички. Эпизода.
Гора посуды, парочка пиал,
в коробках сахар, перец, соль и сода.
Трёхногий стул, тетрадка на столе,
живём, как все... как прочие мещане.
И наших встреч забытый юбилей,
и странный вкус классических прощаний.

16.08.2016