царский град

Воскреснет Бог... Страстная позади.
Прошу - моих страстей не осуди,
других страстей, всё больше - многогрешных.
Надежда есть, она живёт во мне,
живёт в листве, в травинке меж камней,
размолвке птичьей в старенькой скворешне.

Выходишь в город, словно в царский град,
где мёртвые с живыми говорят,
о том, как будет после воскресенья.
Прощёное. Получится - простишь.
Уходят страсти в тягостную тишь,
прощальный штрих в короткой мизансцене

уже написан. Сколько ни ловчи,
язычество предложит куличи,
да крашенки. Но разве дело в этом.
Пока суббота - празднество огня -
сойдёт с небес, бессмертие храня,
даря себя ладоням обогретым.

Всё пахнет воском - воздух и вода,
фонарный свет и даже провода,
и жизнь хрупка, и может надломиться,
как будто ветка. Только бог воскрес,
и смерти нет. Уже не страшен крест,
и не Страстная - страстная седмица

меня тревожит. Чудо на слуху.
Зачем искать повсюду шелуху
яиц пасхальных, крошки меж камнями.
Прошла Страстная. Верится с трудом,
воскресший Бог вернулся в отчий дом,
а жизнь и смерть колышутся над нами.

30.04.2016