ЖИЛ ПОЭТ..А УМЕР НИЩИМ..
НО СЧАСТЛИВЫМ..ОТ ТОГО,
ЧТО НЕ ДНИ ПРОЖИЛ..А ДНИЩИ,
ЧТО БЕДНОСТЬ..ЕСТЬ ЕЩЁ НЕ ДНО.
ЧТО ПЕСНЯ ЕСТЬ..ЗВУЧА ДО НЕБА..
И ВЫШЕ,ВЫШЕ ДО ВСЕГО
ПЕСНЬ ОДАРЁННОГО ПОЭТА..
ВЗЛЕТЕЛА..ЧИСТО И СВЕТЛО.
И ГДЕ ТО МОЖЕТ..ЗАТЕРЯЛАСЬ
В ГЛУБИНАХ БОЖЬЕЙ КРАСОТЫ.
ПОТОМ ВЕРНУЛАСЬ И ОСТАЛАСЬ
ЕЁ СЕЙЧАС УСЛЫШИШЬ ТЫ.
КАК ДОЖДЬ СТУЧИТ ИГРАЯ В НОТЫ..
КАК ВЕТЕР В ЛИСТЬЯ ШЕЛЕСТИТ,
КАК СЛЫШНО ВСЁ..КОЛЬ САМ НЕ МЁРТВЫЙ.
БОЖЕСТВЕННО КАК ВСЁ ЗВУЧИТ.
В ТРАВЕ КУЗНЕЧИК ЗАИГРАЕТ..
НА САКСОФОНЕ..ЧУДНЫЙ ЗВУК..
ЦИКАДА ТАК В НОЧИ БРЫНЦАЕТ,
КАК ВЕСЬ ОРКЕСТР СОБРАЛСЯ ТУТ.
А ЗВЁЗДЫ..КАК ПОЧТИ НЕ СЛЫШНО
ВЫСОКО,ТРЕПЕТНО ЗВЕНЯТ.
АХ МУЗЫКА..ЕЙ БОГ КАК ДЫШИТ
СТИХИ ЖЕ,КАК СРЕДЬ НОТ ПОРЯТ.
ПОРЯТ ОСМЫСЛЕННО СЛОВАМИ
И МУЗЫКА В ТОМ ТОЖЕ ЕСТЬ.
ПОЭЗИЯ..ОНА МЕЖ НАМИ
ВСЯ В НАС ПОЁТ,КАК БОГА ПЕСНЬ.
ЖИЛ ПОЭТ..
© Copyright: Вася Труш, 2021
Свидетельство о публикации №121102604580
Свидетельство о публикации №121102604580
Рецензии