Не растут на грядках стихи,
Толку с них никакого в природе.
За какие, такие грехи
Завивается вьюн в огороде.
И не выдрать его из земли –
Вот могучая сила и воля.
И заплачут полей короли,
Вырос вновь, будто и не пололи…
Так поэт – пусть колотят и бьют,
Графоманом, беднягу, считают.
Нипочём… Он садится за труд,
Благо мысли и рифмы витают.
Даже если по жизни тупик,
И семье никудышный помощник,
Всё равно – головой не поник,
Знай строчит о берёзовой роще.
И внимая нежданным словам,
Озаряясь таинственным светом,
Он несёт чувства добрые вам,
Чтобы стать настоящим поэтом.
***
© Copyright: Иван Бородинский, 2021
Свидетельство о публикации №121102603498
Свидетельство о публикации №121102603498
Рецензии
Спасибо за отзыв, Вадим! Рад, что Вам понравилось это стихотворение. Но у поззии нет границ совершенству.
С уважением!
Иван Бородинский 03.11.2021 18:27 Заявить о нарушении
С уважением!
Иван Бородинский 03.11.2021 18:27 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.