Выпив дождя, холод
В яму прилёг спьяну.
Был я вчера молод,
Ну а теперь вяну.
Хоть не цветок вовсе,
Глупый сорняк в поле,
В строках растит осень
Злой урожай боли.
Но не грущу все же,
Что там вдали будет,
Знаю, хлеба тоже
С болью растят люди.
И не боюсь тягот,
Что побороть можно,
Будет калач мягок,
Если пахать сложно.
Счастливы мы все ли?
Но и в тоске любы,
Муку в муку смелет
Жернов судьбы грубый.
Есть для всего место,
Всё на пути кстати,
Наши дела – тесто,
Мудрости хлеб дать им.
Пусть поседел волос,
Станет умней темя,
И на полях колос
Осенью даст семя.
Истина есть в небе,
Ей на земле вторим,
К свету идет стебель,
Тьму познает корень.
К свету идет стебель, тьму познает корень
© Copyright: Игорь Кабанов, 2021
Свидетельство о публикации №121102508759
Свидетельство о публикации №121102508759
Рецензии
