Всё реже пишутся стихи...

Всё реже пишутся стихи,
Всё чаще хочется уюта...
А вечера спокойны и тихи -
Душа, как будто, ждёт приюта.

Она не хочет больше вьюг,
Не зимних - жизненных, колючих,
Где не понять: кто - враг, кто - друг,
А с кем вообще расстаться лучше.

И вспоминаются безоблачные дни,
Что радость в жизни приносили,
Как дороги теперь тебе они -
Родные, милые, что так любили!...

Не равнодушные к судьбе,
Твоим успехам и паденьям...
Уж, многих нет: тех, кто тебе
Дарил тепло и вдохновенье.

Ты не одна, но все же одинока,
И снова мысли грустные гнетут,
Вокруг так много подлости, порока...
Ты никого не ждёшь, тебя не ждут.

Ты стала замкнутой и осторожной:
В своих делах, словах - почти во  всём...
Но жизнь дала урок настолько сложный,
Так ярко показала: что - почём!

И не тебе одной, а всем, кто проще,
Добрее и немножечко светлей,
Кто в жизни не искал путей короче,
Кто делал, а не просто лил елей.

25.10.21