игла

Ну что там до стихов? В пробитой вене
холодная игла? Зачем? Не ври.
Всё было так же, но обыкновенней,
всё те же лужи, те же фонари,
компашка та же. От литературы -
бестселлеры, масскульт и прочий хлам.
Девицы - напомаженные куры,
любовь на час, с грехами пополам.
Что будет после? Вряд ли что изменим -
неважно - со стихами или без,
непросто поделиться сокровенным -
где ангел белый, там и чёрный бес.
Всё то же - свет фонарный, ночь беззвёздна
и дом намолен, словно божий храм.
Зачем гадать? Пиши пока не поздно,
пока Создатель гладит по вихрам,
как будто бы мальчишку. Спьяну, сдуру
твори, а там, придя на божий суд,
увидишь, как стихи в макулатуру
читатели прилежные снесут.
Сдадут, взамен получат меди горстку,
в один присест пропьют за упокой.
И выскажут с издёвкой прокурорской -
ну что, писал? Зачем писал? На кой?
зажрав бухло едой из общепита.
Иглой играешь, ветреник и хам?
Не ври. Пиши. Всё будет позабыто.
Забыто, как положено стихам.

09.09.2016