Как-то Смерть не торопится к тем,
Кто в ней видит свой странный Эдем,
Забирает желающих жить,
И не тех продолжает любить,
Знать унылые ей не по вкусу,
Развлечение высмеять труса,
А счастливого смысла лишить,
Да к богатому тут же спешить!
Видит нищего, он ее ждет,
Косоглазая, глянь, обойдет,
За семь верст и грустит бедолага,-
"Ей со мной скучновато однако,
Или брезгует, не замечает,
Что зову ее часто серчает,
Я как висельник, только живой,
Вот болтаюсь так вниз головой,
И не небо сейчас надо мной,
Эх, бедняк и для Смерти изгой..."
Изгой
© Copyright: Вероника Соколова-Порошина, 2021
Свидетельство о публикации №121102504778
Свидетельство о публикации №121102504778
Рецензии