Ни облако, ни оболочка,
кустарный промысел лесов:
испив небес, взбухает почка –
прорвавшаяся одиночка,
разрезавшая бездны шов.
Она – чиста. Откуда ж знать нам,
что заложил ночной апрель
в ее тончайшие объятья –
пространство? свет? дыханье? хмель?
С весенними грачами, с чаем,
с пахучим, сладким куличом –
мы с нею жизнь свою сличаем
и думаем: – А мы при чём?
Подставиться, проговориться,
уйти в ивняк, где тонок лед,
где в вербах тающих творится
все, что потом произойдет.
Ранняя Пасха
© Copyright: Виктор Ляпин, 2021
Свидетельство о публикации №121102504394
Свидетельство о публикации №121102504394
Рецензии
