Осень, взмахнув на прощанье плащом,
ткнула зонтом в кропотливую тучу,
чуть восхитилась
цветастым плющом —
вечнозелёной лианой
ползучей…
ивой плакучей,
калиткой скрипучей,
лужей зыбучей,
скукой тягучей,
тайною жгучей…
речью певучей,
печкой трескучей,
страстью дремучей —
дольняя участь
горнею кручей…
Крутят двенадцать судьбы колесо,
времени власть
умножая пространством —
не упадёт
ни один
волосок -
все перемены
грешат постоянством.
Плющ
© Copyright: Ирина Белышева, 2021
Свидетельство о публикации №121102500272
Свидетельство о публикации №121102500272
Рецензии