Классический канон

Мне больше не о чем. Я вовсе не нахватан
ни по верхам, увы, ни даже по низам.
Я вижу сам, что там строка шероховата,
там шаг не тот. Я все помарки вижу сам.
Забытым классикам, записанным в скрижали,
хранить в пыли свой пышный стиль и лексикон
с тех самых пор, когда ещё слегка дрожали
под птичье пение стеколышки окон.
Когда на площади рождественская ёлка,
ждала, чтоб водку разливали из ковша,
когда скоромное сжирали втихомолку
и человек, и человеческая вша,
то было любо. А любой поэт в крылатке,
в кашне французское закутан до бровей,
писал стишок, немного пафосный и гладкий,
но слог надуманный был мёртвого мертвей.
Сусальным золотом тиснение на книгах,
заглавных буквиц филигранный перепляс.
Вечерний воздух был окрашен в цвет индиго,
гулял народец, от спиртного распалясь.
Смущались барышни, пунцовых щёк не пряча,
в пуховых шалях, перевязанных крестом.
Жевал мальчишка-голодранец блин горячий,
строчил поэтишка о главном и простом
стишок рождественский. Купец рыжебородый
давал юродивым разменянную медь.
А птички звонко щебетали для народа,
хотя до вечера пытались не шуметь.
Такое диво им, оставшимся в столице,
когда другие улетели на юга,
смотреть, как чудо неземное будет длиться,
и поживиться мелкой крошкой пирога.
Медовой сладостью разлита по брусчатке
следов цепочка, только в свете фонарей
легко заметить, что растают отпечатки,
на этом снежном, ненадёжном серебре.
Ну кто увидит их, старик-еврей в ермолке,
извозчик пьяный или крупный першерон.
Тот, кто тебе целует ручки втихомолку,
ответным вздохом будет удовлетворён.
Стишок напишет в назидание потомкам
о том, как надобно. Классический канон.
Я прочитал. Я опрокинут, смят и скомкан.
Гляжу, как холод ретуширует окно
узором белым... Эту клинопись читая,
и образ классика почуяв за плечом,
в который раз тебе скажу - я не чета им,
и что писать умею только ни о чем.

18.12.2015