Маленькая осеняя зарисовка

Осень... Чем она не похожа на жизнь человека? Такая же яркая и прекрасная в начале и тёмная и грустная, что в конце, что по своей сущности?
Яркие золотые и оранжевые, словно медь, или же багряно-алые, словно кровь, листья, ковром стелющиеся под ногами, будто бы и не было никогда уродливо-серого асфальта, только этот броский разноцветный ковёр. Деревья, облачённые в свои багряно-зеленые платья, осыпающиеся на нас медно-золотым дождём от любого легчайшего дуновения ветерка. Хрупкая, мёртвая красота, разрушаемая лишь одним прикосновением сказка. Но даже самая тёмная и серая осень прекрасна, ведь она заставляет задуматься о нашей недолговечности, ведь за каждой осенью, "старостью", следует белосаванная зима, облачая природу в прекрасные погребальные одежды и воспевая своим холодом красоту смерти. Осень же глаголит нам о прекрасной старости. Хоть всё увяло и пожелтело, опало и начало гнить, через год она, словно птица-феникс, возродившаяся в своём ярком пламеннно-желтом наряде станет ещё прекрасней.