Хрупкие души, сквозь прочные стены,
Рвутся наружу из бренного тела.
Только в полёте они расцветают.
Жертвуя скукой, свободу вдыхают.
Творчества муки, как исповедь Богу.
Тянутся руки, петляет дорога...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.