Пьета

Всё, как всегда. Чуток
переборщили с фоном.
И не увидеть, что
считано с телефона.
И не понять посыл,
не разобрать ответа.
Быстро дичают псы,
красное каплет с веток.
Что-то пошло не так,
вроде - хватало красок.
Что ни пиши - Пьета,
видно, перестарался
старенький баталист,
думал, что не испортит.
Вот и разобрались -
это Буонаротти
высек из камня плач,
огненные шутихи.
Каменщик и палач
кисти сменил на штихель,
и не до красок, нет,
резать ничуть не хуже.
Отображён в окне
маски посмертной ужас.
А за окошком - тишь,
мёртвым не отогреться.
Ангел, куда летишь?
В небо? Не пустят берцы.
Так тяжелы они,
где там летать, останься.
Лучше передохни,
лучше пойди на танцы,
сотовый брось в траву,
только б не стать двухсотым.
Псы набегут - порвут.
Краски другого сорта
выбрал творец для нас,
вымажет - склеишь ласты.
В белом холсте из льна,
что приутих, скуластый?
Видишь - горят дома,
танки танцуют танго.
И на руках у мам
каждый ребёнок - ангел.

22.05.2015