Весь он пронизан сбивчивой рифмой,
Ритмом, что не замажешь гримом.
Стимул – это не для него, он стимул
Сам, весь без овальных линий,
Тех, что боятся углов. И синий
Вечер входит в него, как бритва,
Брошеная кем-то, а поднятая Венецей.
Ветер доносится бризом до нас,
Чтобы влиться, как пласт
Той Парфянской стены в Парписае.
Так бесконечно тянется стая,
Словно «часть речи»,
Сброшена в реку
Времени, которая, пролетая,
Не знает никак ни конца, ни края.
Он весь - нейтрино.
Ведь ему так рот не забили глиной.
И тот, кто захочет пройти по краю,
Сможет найти лишь точку опоры,
Ту лишь, вокруг которой
Вертится мир.
24.5.2010
На семидесятилетие И. Бродского
© Copyright: Вдовин Андрей, 2021
Свидетельство о публикации №121102403277
Свидетельство о публикации №121102403277
Рецензии