Здесь не плещется море
и пиков заснеженных нет,
прорастут, но не скоро
бетонно-стеклянные споры.
Здесь в осеннем миноре,
пожаром кленовым согрет,
дремлет маленький город
вдали от великих историй.
Жизнь течёт тихой речкой,
теснясь меж хрущёвских домов.
Фонари-рыболовы
вдоль берега встали рядами,
жадно смотрят весь вечер
на странных колёсных сомов
и мальков под зонтами.
Но нет ни улова, ни клёва.
Холодает ночами,
и в кокон жемчужный туман
тополя укрывает,
да полураздетые липы.
Те уснули в печали,
а он, словно белый шаман,
лечит боль и ушибы,
ветра за жестокость ругая.
Время будто подранок
укрылось в домах от дождя,
пьёт горячий цикорий,
идти не желая на холод.
За оконною рамой
намокшие листья летят,
дремлет маленький город
вдали от великих историй.
=!=
Вдали от великих историй
© Copyright: Владимир Курков, 2021
Свидетельство о публикации №121102402776
Свидетельство о публикации №121102402776
Рецензии
