Малява

Я на рывок пошёл, моя родная,
Мечтая хоть бы миг побыть с тобой,
Но только вот порой бывает злая
Та участь наша, что зовём судьбой.

Не так уж долго я гулял на воле.
Уже под вечер стали мне на след.
А я бежал, бежал, хрипя и воя,
И понимал, что шансов больше нет.

Собачий лай всё становился ближе,
Ещё немного - и конец мечте…
Молил я солнце опуститься ниже,
Лелея мысль, что скроюсь в темноте.

Ещё рывок…Ещё, а там укрыться…
Вдруг что-то в спину ткнуло на бегу,
И от пронзившей боли, взвившись птицей,
Упал, раскинув руки на снегу.

Пинали злобно, яростно и долго.
Собаки рвали ноги, руки, грудь…
Потом меня тащили, словно волка,
Пятная кровью проторённый путь.

Мне срок за то добавили не малый.
Не хватит жизни весь его мотать.
И я пишу тебе в своей маляве –
Будь счастлива, меня не надо ждать.

Стремился я к тебе, моя родная,
Но видно так назначено судьбой,
Которая порой бывает злая –
Мне больше никогда не быть с тобой.

октябрь 1987 г.