Вновь закончилось лето,
и за окнами осень.
Любят мёртвых поэтов,
а живых вот не очень.
От живого поэта
вдруг пахнёт перегаром.
Он бухал до рассвета,
и бренчала гитара.
У живого поэта
ничего, кроме строчек,
а любить безответно
почему-то не хочет,
и пустые карманы,
и охрипшая глотка,
и друзья наркоманы,
и вокруг проститутки,
и ненужные мысли,
и жилище - хибара.
Лучше б рубль при жизни,
чем бессмертие даром.
И в душе у него
никакой "божьей искры",
и в башке ничего -
только водка и сиськи.
Может йо6нуть в ответ,
и ругается матом.
Ну, а мёртвый поэт
O***нно 3,14здатый.
Поэт
© Copyright: Дмитрий Абросов, 2021
Свидетельство о публикации №121102305958
Свидетельство о публикации №121102305958
Рецензии