Вхожу в подвал. Пристанище ханыг
обжито под столетней развалюхой.
Отца и Сына нет. Святого духа
полным-полно. И все увлечены
одним - чтоб справедливым был делёж.
Неравный ранг тревожит постояльцев,
но метка, наспех сделанная пальцем,
решает всё. Щербатый хлебный нож
не ищет жертвы. Мирная семья
пускает подношение по кругу,
и не гнушаясь ролью демиурга,
сегодня с ними буду пить и я.
Средь равных равный. Ну, за что мы пьём?
У Бога не испросишь индульгенций.
За то, чтоб Ирод не избил младенцев?
За наше неказистое жильё?
За всё, что прокутили ни за грош?
За дух святой, живущий в подземелье?
А мы уже без водки опьянели,
и с выбранной дорожки не свернёшь.
Мы пьём. И не забыть вину, войну,
не вспомнить детство. Там всё тише, чище.
и сам Христос сидел в кругу мальчишек,
не зная, что они его распнут.
24.08.2013
демиург
© Copyright: Винил, 2021
Свидетельство о публикации №121102305651
Свидетельство о публикации №121102305651
Рецензии